An Organist Entertains

An Organist Entertains

An Organist Entertains

A Poem by Mark G Pennington

Eventually I love to lose.                                                                                                                  New York City cab and Paris café on muddy puddles.                                                           Nameless garden plant keeps beside the brass tracks                                                                    Just the other side of Mexico City.

 

 

Dead butterfly bowl, potpourri does not                                                                                  perfume anymore.  

 

Tried to cure myself with the power of thought,                                                                                   I know that crazy isn’t forever so why not enjoy it                                                                       While we still have it. Cut through the madness,                                                                         Abilify pills just bring back pain and someone else’s                                                            Memories. Purple drank, it is hard to think straight.

 

I call her Juliette – picturing calico and black leather,                                                                    And though she is yet to respond I know I am getting                                                                closer to the truth. I mingle in between the spaces –                                                               Through the veil, behind the airwaves; interrogate the                                                                Ether, am interrogated by the sirens – those beyond                                                                      The rivers and the shore – drowning in fluvial heartache.

 

Hold the trigger and regret shoots a hungry .38,                                                                               as a fine-looking housewife shops for groceries,                                                                       Feeling sated. The best poets are the ones who get                                                            Somebody else to write it for them. Somebody left                                                                        The string on the page, in the poems. Poems reveal                                                                          To me a fantasist and a sad-luck heart, but no longer                                                            Inpatient – could ensnare sheep or turn violet in the                                                               Western Ghats of South India, perhaps even holding                                                                Ground for the Agave Americana.

 

These plants could kill you but not like her gaze,                                                                              Or a smile on the steps of Alexandra square.                                                                           Through the vase, or the visors and the courtyard                                                               Cigarettes freedom wears this dying rose like the                                                                      Lapel’s jaded lover. The day is chaotic and the night                                                                          Is focused, a minaret burning in Kuwait City – read                                                                   Empire of coins and that made me sweat. I spoke with                                                                   The poetry gods and I told them that the greatest                                                                  Pleasure cannot last, they asked me how this makes                                                                        Me feel and I told them that this is extramural savagery.    

 

These nappy rash poems are all mouth and no punch.

 

Frank and Ocho

Frank and Ocho

Gaysexual

Gaysexual